Ich habe zwei Söhne, die bald auf die Mittelschule kommen, und sie sind nicht gerade die geborenen Streber.
Jahrelang machte ich mir jedes Mal ein bisschen Sorgen, wenn ich ihre Zeugnisse ansah. Aber da sie das Leben ansonsten in vollen Zügen zu genießen schienen, ließ ich mich davon nicht allzu sehr aus der Ruhe bringen.
Außerdem hatte ich sie selbst immer mit dem Gedanken großgezogen: „Solange sie gesund und glücklich sind, reicht das völlig." Ich konnte mich also schlecht plötzlich hinstellen und sagen: „Strengt euch mehr an!"
Mein ältester Sohn kommt nächstes Jahr aufs Gymnasium.
Da die Prüfungen langsam näher rückten und ihm wohl dämmerte, dass es ernst wird, sagte er eines Tages: „Ich will in die Nachhilfeschule gehen." Die gesamten Sommerferien hat er damit verbracht, hart für seine Aufnahmeprüfungen zu lernen.
Auch wenn mein Ältester beim Lernen eher schwächelt – auf dem Skateboard ist er eine Klasse für sich. Um ehrlich zu sein, ist er richtig gut. Für einen Mittelschüler absolut beeindruckend.
Er dreht das Board unfassbar schnell. Wahrscheinlich macht er dabei die verrücktesten Tricks, aber alles geht so rasend schnell, dass man kaum etwas erkennt.
Er übt seit der vierten Klasse konsequent, und ehe wir uns versahen, hatte er fast sechs Jahre seines Lebens hineingesteckt. Das ist zweifellos das Ergebnis harter Arbeit.
Mein jüngerer Sohn hingegen ging eine Zeit lang nur unregelmäßig zur Schule.
Er sagte Dinge wie: „Mir ist ein bisschen schlecht", „Ich bin morgens so müde" oder „Ich hab heute einfach keine Lust …" Die Gründe waren extrem vage.
Wir wussten nicht recht, was wir tun sollten, also brachte ich ihn manchmal einfach mit den Worten „Komm schon, wir gehen jetzt" zur Schule.
In letzter Zeit scheint er wieder bester Laune zu sein und geht ganz normal zum Unterricht.
Worum ging es bei dieser halbjährigen Schulmüdigkeit eigentlich?
Dieser jüngere Sohn ist sportlich außergewöhnlich begabt. Vor Kurzem wurde er für eine Staffel ausgewählt und lief im Nationalstadion. Er ist nicht einmal im Leichtathletikverein – er ist einfach von Natur aus schnell.
Er ist schnell und gut in jeder Sportart. Was auch immer man ihm zeigt, er hat es meistens sofort raus.
Eines Tages sagte er außerdem aus heiterem Himmel: „Ich will Klavier spielen." Also gaben wir ihm ein Keyboard, und er hörte gar nicht mehr auf zu spielen. Ohne dass ihn jemand dazu aufforderte, übte er unermüdlich, und schon nach kurzer Zeit konnte er richtig spielen.
Seine Konzentration, wenn ihn etwas packt, ist geradezu abnorm.
Es deutet sich bereits an, dass aus ihm ein ziemlich interessanter Erwachsener werden könnte. Allerdings habe ich diesen außergewöhnlichen Fokus bisher noch nicht beim Lernen beobachtet.
Wie auch immer, beide haben Dinge, die sie mögen und die sie gut können. Und das Wichtigste: Sie leben gesund.
„Hauptsache, sie wachsen gesund auf"
Mit diesem Gedanken habe ich meine beiden Söhne begleitet. Doch in letzter Zeit denke ich viel über diese Worte nach. Ist der Wunsch, dass sie „gesund aufwachsen", den ich so beiläufig geäußert habe, nicht eigentlich etwas unglaublich Kostbares?
Vielleicht vergessen wir seinen Wert genau deshalb, weil er einfach schon da ist.
Deshalb neigen wir dazu zu sagen: „Hauptsache, sie wachsen gesund auf [wenn]."
Das Wort „[wenn]" enthält meine stillschweigende Annahme, dass Gesundheit und Vitalität für immer anhalten werden.
Weil sie heute gesund waren, werden sie es morgen auch sein. Weil sie dieses Jahr gesund waren, werden sie es nächstes Jahr auch sein.
Weil sie bisher gesund aufgewachsen sind, wird das auch so bleiben. Eine Garantie gibt es dafür nicht, und doch wird „gesund" allmählich zu „normal".
Meistens erkennen wir die Bedeutung von Gesundheit erst, wenn wir sie verlieren. Wir sollten sie wirklich wertschätzen, indem wir ihnen täglich dafür danken, dass sie gesund sind, und laut aussprechen: „Danke, dass du heute gesund bist."
Wenn ich darüber nachdenke, glaube ich, dass Eltern „das Kostbare, das bereits da ist" unbewusst als „normal" betrachten.
Und in dem Moment, in dem es „normal" wird, fangen wir an, nach dem Nächsten zu suchen.
Wenn sie gesund sind, wollen wir, dass sie gut lernen. Wenn sie gut lernen, wollen wir, dass sie gut im Sport sind.
Wenn sie gut im Sport sind, wollen wir, dass sie auf eine gute Schule gehen.
Sobald wir eine Sache erreicht haben, stellen wir sie ins Regal des „Normalen" und blicken weiter nach oben.
Natürlich bereitet das Heranwachsen von Kindern den Eltern Freude. Zu sehen, wie sie Dinge schaffen, die vorher unmöglich schienen, ist wunderbar.
Aber der Wunsch, dass sie „noch besser werden", und der Glaube, dass „es jetzt schon gut ist", können wahrscheinlich nebeneinander existieren.
Ich möchte mir immer vor Augen halten, dass die Gegenwart bereits gut und wunderbar ist.
Zurück zum Thema.
Ein Freund hat kürzlich einen Film gedreht, also ging ich zu einer Vorführung.
Der Film heißt Die unsichtbare Tochter.
Er erzählt die Geschichte einer Familie, die eine Tochter großzieht, die als transparenter Mensch geboren wurde.
Obwohl es eine Prämisse war, von der ich noch nie gehört hatte, war es ein Film, dessen Szenen mir danach immer wieder durch den Kopf gingen.
Die unsichtbare Tochter ist die Jüngste von drei Schwestern. Ihre Mutter ist verstorben, und der Vater zieht die Töchter allein groß. Es wäre problematisch, wenn die Gesellschaft von der Existenz der dritten Schwester erfahren würde, die transparent ist. Deshalb lebt die vierköpfige Familie zurückgezogen auf einer abgelegenen Insel.
Diese dritte Schwester ist zwar unsichtbar, aber man kann ihre Stimme hören und sie berühren. Sie ist definitiv da. Die Familie stellt sich auf verschiedene Weise darauf ein und lebt glücklich – oder besser gesagt, ziemlich vergnügt.
Die drei Schwestern stehen sich zudem extrem nahe.
Ich habe nur Erfahrung mit der Erziehung von „normal sichtbaren Kindern", aber der Film zeigt die Mühen und den Einfallsreichtum, die nötig sind, um eine unsichtbare Tochter großzuziehen. Das muss hart sein. Sie ist unsichtbar. In keinem Erziehungsratgeber steht: „Wie man eine transparente Tochter großzieht."
Auch die Suche nach „transparente menschliche Tochter Erziehung" liefert keine Antworten. (Tatsächlich wird dieser Film sicher zur Bibel für die Erziehung transparenter Menschen werden.)
Auch wenn es nur eine Geschichte ist, hatte ich das Gefühl, dass die Eltern einiges durchmachen mussten.
Die transparente dritte Schwester selbst ist jedoch ein wunderbares Kind, vermutlich dank der Liebe, die sie erhalten hat. Sie ist lebhaft, neugierig, verspielt und freundlich.
Nur weil sie unsichtbar ist. Während ich den Film sah, mochte ich die unsichtbare dritte Schwester immer mehr. Am Ende war sie eine unglaublich liebenswerte Erscheinung.
Auch wenn Die unsichtbare Tochter eine Situation präsentiert, über die ich nie nachgedacht hatte, fragt man sich beim Zuschauen unweigerlich: „Was würde ich tun?"
Söhne, die schlecht in der Schule sind oder aus unerfindlichen Gründen nicht mehr hingehen wollen.
Töchter, die vielleicht als transparente Menschen geboren werden.
Natürlich unterscheiden sich Art und Ausmaß der Probleme von Familie zu Familie stark.
Gleichzeitig dachte ich: Gibt es nicht Dinge im Schatten dieser „Probleme", die wir längst nicht mehr sehen?
Kinder wachsen nicht genau so auf, wie wir es erwarten. Diese „Defizite" fallen überraschend leicht auf. Eltern bemerken sie gerade deshalb, weil sie sich kümmern. Aber die „Dinge, die bereits da sind", direkt daneben, sind oft unsichtbar.
Gesund zu sein. Zu lachen. Dinge zu haben, die man mag. Sich in etwas vertiefen zu können. Freundlich zu sein. Diese Dinge sind jeden Tag da, also werden sie zum Hintergrundrauschen.
In Der kleine Prinz gibt es ein berühmtes Zitat:
„Man sieht nur mit dem Herzen gut. Das Wesentliche ist für die Augen unsichtbar."
Im Höhepunkt von Die unsichtbare Tochter gibt es eine Szene, in der die dritte Schwester in Shinjuku verloren geht.
Ein unsichtbares Kind, das sich verirrt. Normalerweise gesprochen ist das furchteinflößend. Schon wenn ein sichtbares Kind in einem Einkaufszentrum verloren geht, bricht den Eltern der Schweiß aus, aber eine unsichtbare Tochter, die in Shinjuku verschwindet, ist eine absolute Krise. Der Vater gerät in Panik, und die älteste sowie die zweite Schwester sagen:
„Mama hat immer gesagt: Wenn du die Augen schließt, kannst du ein bisschen sehen."
Also schließen die drei die Augen, um nach der dritten Schwester zu suchen. Dann, in der Dunkelheit, sehen sie etwas schwach Funkelndes. Das war die dritte Schwester. Diese Szene blieb mir im Kopf.
Um das Wichtige zu finden, strengst du nicht deine Augen an, sondern schließt sie.
Manche Dinge werden weniger sichtbar, je mehr man versucht, sie zu sehen, und tauchen erst auf, wenn man kurz die Augen schließt.
Saint-Exupéry hinterließ uns die Worte: „Das Wesentliche ist für die Augen unsichtbar."
Aber je älter wir werden, desto mehr fangen wir an, nur das zu zählen, was sichtbar ist. Noten. Schulen. Berufe. Titel. Aussehen und Reichtum.
Was sie können, was sie nicht können. Was sie haben, was ihnen fehlt.
Aber vielleicht ist das wirklich Wichtige schon längst da.
Es ist einfach jeden Tag da, deshalb haben wir aufgehört, es zu sehen.
Sie wachsen bereits gesund heran.
Was wir uns gewünscht haben, ist schon hier.
