A História de Ser Criado por um Pai Otaku Inacreditável e uma Mãe com um Afeto Inacreditável

Meu pai era um otaku inacreditável que criava mods de nudez para personagens femininas de jogos de Xbox na frente dos próprios filhos. Era algo além do inacreditável. Uma vez, ele derramou água fervente no meu rosto enquanto eu dormia e me afogou (aos 4 anos) na banheira só porque estava irritado. A menos que eu fosse uma criança incrivelmente irritante, isso é uma atitude impossível. Para completar, ele era um otaku de óculos, gordinho e que traía constantemente. Ele aprontou loucuras demais como pai. Suspeito que ele era um homem que vivia com o "medidor de insanidade" permanentemente no talo.

Depois do divórcio, fugimos de Osaka, onde morávamos com meu pai, para Kyoto. Mas o direcionamento do afeto da minha mãe também era inacreditável.

Para evitar que eu me tornasse um otaku louco igual ao meu pai, ela primeiro restringiu todas as formas de entretenimento.

TV, música, anime, mangá, claro — e até livros. Talvez ela não gostasse que eu fosse um rato de biblioteca quando pequeno, porque ela chegava a pegar e esconder livros que eu mesmo pegava emprestado.

Além disso, sair de casa era proibido. Ela era superprotetora.

Por causa dessa vida de prisioneiro, eu tinha muito poucos amigos. Então, eu suportava a solidão lendo os shojo mangás da minha mãe, os romances de Shinichi Hoshi e "Norwegian Wood", que estavam escondidos no armário. Era um pouco irritante que, enquanto ela me proibia de ser otaku, ela mesma estava sendo uma nos bastidores.

Eventualmente, ela me pegou lendo tudo escondido. Ela ficou histérica, teve um acesso de raiva e jogou todos os livros fora. Que porra é essa? Teve vezes que ela usou cadeados, então todo o meu trabalho duro abrindo-os com grampos de cabelo foi por água abaixo.

E a marca de "afeto" da minha mãe não parava por aí. Se eu não desse um beijo no rosto dela antes de ir para a escola, ela ficava brava. Quando ela chegava em casa, arrumava qualquer desculpa para descontar em mim. Se eu não ouvisse os desabafos dela, ela ficava de mau humor. Teve vezes que fui tratado meio como um namorado. Às vezes, ela ficava furiosa e jogava fora meus livros didáticos. Escrevi coisas tão terríveis sobre ela, mas se você perguntar: "Você odeia sua mãe?" — não é bem assim. Depois que o humor dela atingia o fundo do poço e ela me enchia de xingamentos, ela pedia desculpas, dizendo: "Me desculpa por ser uma mãe tão ruim", e eu passava horas confortando ela. Ela às vezes elogiava minha força mental persistente e, quando estava de bom humor, me levava para comer em restaurantes familiares. Comer a mesma refeição que ela lá era muito divertido. Se me perguntassem se ela era uma boa mãe, eu hesitaria, mas se perguntassem se eu a odeio, eu diria que não.

Eu simplesmente odeio meu pai. Ele não era apenas tóxico; ele era simplesmente insano, e eu guardo rancor do louco que machucou minha mãe.

Além disso, os ensinamentos que minha mãe me deu, como "Não aja com as bolas" e "Um homem deve andar no lado da rua em silêncio", têm sido muito úteis. Existem partes dos meus relacionamentos atuais com várias pessoas que existem graças a esses ensinamentos.

Obrigado, mãe. Vá pro inferno, pai.