Wenn Menschen eine Depression oder Anpassungsstörung entwickeln, kommt einem oft das Bild vom „Zusammenbrechen" oder „Erdrücktwerden" in den Sinn. Doch in Wahrheit gibt es Hunderte kleiner „Momente des Verschwindens", bevor es so weit kommt.
In meinem ersten Job nach dem Studium habe ich Tag und Nacht gearbeitet. Selbst wenn ich mit unangemessenen Kommentaren oder frustrierenden Situationen konfrontiert war, redete ich mir ein, ich dürfe mich nicht an jeder Kleinigkeit stören. Das sei eben die „Gesellschaft", dachte ich.
Ich wollte widerstandsfähig sein. Ich wollte selbst in schwierigen Zeiten lächeln, denn genau so schienen meine Vorgesetzten und älteren Kollegen zu leben.
Ich konzentrierte mich völlig darauf, Zahlen (Umsätze) zu erreichen, ohne tiefer darüber nachzudenken. Ich glaubte: Wenn ich jemand werde, der Umsatz generiert, würde ich glücklich sein und das Gefühl haben, zu wachsen. Umgekehrt spürte ich unbewusst, dass mein Scheitern bedeutete, unglücklich zu sein.
Dann brach ich eines Tages auf dem Weg zur Arbeit auf dem Asphalt zusammen. Ich wurde mit dem Krankenwagen abtransportiert und erhielt die Diagnose Depression. Aber bin ich wirklich genau in diesem Moment depressiv geworden?
Damals dachte ich, ich hätte einfach „die Fähigkeit verloren, mich anzustrengen". Doch rückblickend trifft es eher zu, dass ich die Fähigkeit verloren hatte, an meine eigene Anstrengung zu glauben.
Lange Zeit habe ich alles in mich hineingefressen.
Selbst wenn ich bei der Arbeit spürte, dass etwas nicht stimmte, sagte ich nichts. Ich tat so, als würde ich meinen Wunsch, Dinge anders zu machen, gar nicht bemerken.
Das war keine Schwäche; vielleicht war es sogar eine „Anpassungsfähigkeit". Aber durch diese ständige Anhäufung verblasste allmählich mein Gefühl für mich selbst.
Dieser Prozess verlief sehr leise. Mein Körper funktionierte nicht plötzlich nicht mehr. Mein Geist lief weiter unter der Annahme: „Jeder ist mal niedergeschlagen."
Doch langsam wusste ich nicht mehr, wie ich mich fühlte oder ob ich müde war.
Eigentlich war es noch schlimmer:
Ich hielt mich aktiv davon ab, mein Leiden oder meine Erschöpfung wahrzunehmen. Ich hatte keine Kraft mehr, diese Zustände zuzulassen. Den eigenen Zustand zu erkennen und zu akzeptieren, erfordert eine ganz bestimmte mentale Ausdauer.
Und genau diese Ausdauer hatte ich komplett in meine Arbeit gesteckt.
Obwohl meine körperlichen und seelischen Reserven aufgebraucht waren, konnte ich also noch funktionieren. Wie ein Aufziehspielzeug bewegte ich mich allein durch den Schwung des anfänglichen Aufziehens. Ich lief nur noch aus reiner Trägheit; wahrscheinlich war ich schon lange depressiv gewesen.
Während sich die Belastung immer weiter aufstaute, brach ich vor Überarbeitung zusammen. Mein Herz wurde erdrückt. Es hatte viel früher begonnen, als ich ahnte.
Weil ich diesen Zustand nicht erkennen konnte, verbrachte ich den Großteil meiner Zwanziger in dem Glauben, ich würde mich einfach nicht genug anstrengen – bis ich schließlich an einer Depression und einer Anpassungsstörung zerbrach.
Heute jedoch lebe ich meine Dreißiger gesund, weil ich angefangen habe, mich auf eine ganz bestimmte Sache zu konzentrieren.
Diese Sache ist: Nicht außerhalb deiner selbst zu leben.
Wenn du danach handelst, „wie du gesehen wirst", statt danach, „was du willst", beginnst du allmählich, außerhalb deiner selbst zu leben.
Die Blicke anderer werden realer als deine eigenen Empfindungen. Selbst wenn deine innere Welt hohl wird, denkst du, es gäbe kein Problem, solange dein äußeres Erscheinungsbild (die Bewertung durch andere) intakt bleibt.
Aber irgendwann verschwindet die Frage „Was will ich?" vollständig.
Du merkst nicht einmal, dass du aufgehört hast, sie zu stellen. Genau das bedeutet es, glaube ich heute, wenn „das Selbst verschwindet".
Im Berufsleben ist es minimal notwendig, die Erwartungen anderer zu erfüllen. Doch wenn wir uns dauerhaft hinter Schutzmasken verstecken – dem, was Psychologen das „Falsche Selbst" nennen –, erfüllen wir diese Erwartungen zwar vielleicht, aber das „Selbst", das sich darüber freuen sollte, löst sich in Luft auf.
