La historia de ser criado por un padre otaku increíble y una madre con un afecto increíble

Mi padre era un otaku increíble que creaba mods de desnudos para chicas en juegos de Xbox justo delante de sus hijos. Era más que increíble. Una vez me echó agua hirviendo en la cara mientras dormía y me sumergió (a los 4 años) en la bañera solo porque estaba molesto. A menos que yo fuera un niño increíblemente molesto, esa es una jugada imposible. Para colmo, era un otaku gordo y con gafas que engañaba constantemente. Hizo demasiadas locuras como padre. Sospecho que era un hombre que vivía con su "medidor de locura" permanentemente desatado.

Después del divorcio, huimos de Osaka, donde vivíamos con mi padre, a Kioto. Pero la dirección del afecto de mi madre también era increíble.

Para evitar que me convirtiera en un otaku loco como mi padre, primero restringió todo tipo de entretenimiento.

Televisión, música, anime, manga, por supuesto, e incluso libros. Quizás no le gustaba que fuera un ratón de biblioteca cuando era pequeño, porque incluso me arrebataba y escondía los libros que yo mismo había tomado prestados.

Además, salir estaba prohibido. Era sobreprotectora.

Debido a esta vida de prisionero, tenía muy pocos amigos. Así que soportaba la soledad leyendo los shojo mangas de mi madre, las novelas de Shinichi Hoshi y Tokio Blues (Norwegian Wood), que estaban escondidos en el armario. Era un poco molesto que, mientras me prohibía ser otaku, ella lo fuera a escondidas.

Finalmente, me pilló leyéndolos en secreto. Se puso histérica, montó en cólera y tiró todos los libros a la basura. ¿Qué demonios? Hubo veces que usó candados, así que todo mi esfuerzo abriéndolos con horquillas se fue al traste.

Y la marca de "afecto" de mi madre no se detuvo ahí. Si no la besaba en la mejilla antes de ir a la escuela, se enfadaba. Cuando llegaba a casa, buscaba cualquier excusa para desquitarse conmigo. Si no escuchaba sus desahogos, se ponía de mal humor. Hubo veces que me trataba medio como un novio. A veces se enfadaba y tiraba mis libros de texto. He escrito cosas tan terribles sobre ella, pero si me preguntas: "¿Odias a tu madre?", no es exactamente así. Después de que su humor tocara fondo y me escupiera insultos, se disculpaba diciendo: "Siento ser una madre así", y yo pasaba horas consolándola. A veces elogiaba mi persistente fortaleza mental, y cuando estaba de buen humor, me llevaba a restaurantes familiares. Comer la misma comida que ella allí era muy divertido. Si me preguntaran si era una buena madre, dudaría, pero si me preguntan si la odio, diría que no.

Simplemente odio a mi padre. No solo era tóxico; era directamente un demente, y resiento al loco que lastimó a mi madre.

Además, las enseñanzas que me dio mi madre, como "No actúes con los huevos" y "Un hombre debe caminar en silencio por el borde de la carretera", me han sido muy útiles. Hay partes de mis relaciones actuales con varias personas que existen gracias a esas enseñanzas.

Gracias, mamá. Muérete, papá.