No salão de pedra de Plymouth, onde a lei do corvo é pesada,
Um homem se ergue quando onze se curvam, imóvel ante a sombra que chora.
Ele não beberá o gole da dúvida que lhe pressionam na língua;
Os três pequenos fantasmas clamam por sangue, e seu coração de martelo se contorce.
Pelo juramento de Thor, ele mantém a linha: a mãe deve responder pelo ato.
Nenhum bardo de piedade, nenhum pedido sedoso fará o aço recuar.
A nota do líder voa como uma lança: "Este não obedecerá!"
Convocam-no diante do trono, testam-no no dia.
Ele encara o juiz nos olhos, não profere runa torta;
A lei é ferro, a lei é fogo, e a meia-noite chega cedo demais.
Onze lobos cercam a fogueira, suas vozes baixas e doces;
Ele finca os pés como Yggdrasil e não cederá um assento.
Ouçam agora o metal de sua alma, o trovão em seu peito:
"Os bebês jazem frios sob a terra; não lhe concederei descanso.
Dúvida razoável não é um manto para esconder a mancha de um massacre;
Eu vi a corda, ouvi a queda, não olharei de novo.
Levem-na à justiça, que o machado caia limpo sobre o crime;
Fico sozinho, fico por eles, até o fim dos tempos."
Que os bardos dos anos futuros lembrem-se deste único guerreiro,
Que não vendeu a morte de três crianças por um ganho mais barato de misericórdia.
Quando as trombetas soarem no salão de hidromel escuro e as batalhas virarem mito,
Cantarão sobre aquele que segurou o escudo quando todos os outros cederam.
Salve o resistente, salve o homem que não quebrou sua palavra;
Os deuses ainda observam a sala do júri, e eles viram, e ouviram.
