В каменном зале Плимута, где закон воронов вершится,
Один стоит, когда одиннадцать склонились, не внемля плачу тени.
Не выпьет он напиток сомнений, что ему навязывают;
Три малых призрака жаждут крови, и его сердце-молот сжато.
Клятвой Тора он держит строй: мать должна ответить за деяние.
Ни скальд жалости, ни шелковая мольба не заставят сталь отступить.
Записка старшины летит, как копье: "Этот не подчинится!"
Его призывают пред трон, испытывают средь бела дня.
Он смотрит судье прямо в глаза, не изрекая кривых рун;
Закон — железо, закон — огонь, и полночь наступает слишком скоро.
Одиннадцать волков кружат у костра, их голоса тихи и сладки;
Он вкопал ноги, словно Иггдрасиль, и не уступит места.
Услышьте же металл его души, гром в его груди:
"Младенцы лежат холодные под землей; я не дарую ей покоя.
Разумное сомнение — не плащ, чтобы скрыть пятно резни;
Я видел веревку, я слышал падение, я не стану смотреть снова.
Приведите ее к правосудию, пусть топор падет чистым на преступление;
Я стою один, я стою за них, до скончания времен."
Так пусть же скальды грядущих лет помнят этого одинокого тана,
Который не продал смерть трех детей за дешевую милость.
Когда рога зазвучат во тьме медового зала и битвы канут в миф,
Они воспоют того, кто держал щит, когда все остальные отступили.
Слава упрямцу, слава человеку, не нарушившему слова;
Боги всё еще наблюдают за комнатой присяжных, и они видели, и слышали.
