En el salón de piedra de Plymouth, donde se pesa la ley del cuervo,
Un hombre se mantiene firme cuando once se doblan, sin moverse ante la sombra que llora.
No beberá el trago de duda que le presionan en la lengua;
Los tres pequeños fantasmas claman por sangre, y su corazón de martillo se retuerce.
Por el juramento de Thor, mantiene la línea: la madre debe responder por el hecho.
Ningún escaldo de piedad, ninguna súplica de seda hará retroceder el acero.
La nota del capataz vuela como una lanza: "¡Este no obedecerá!"
Lo convocan ante el trono, lo prueban en el día.
Mira al juez directamente a los ojos, no pronuncia ninguna runa torcida;
La ley es hierro, la ley es fuego, y la medianoche llega demasiado pronto.
Once lobos rodean el fuego, sus voces bajas y dulces;
Él planta sus pies como Yggdrasil y no cederá su asiento.
Escuchen ahora el metal de su alma, el trueno en su pecho:
"Los bebés yacen fríos bajo la tierra; no le concederé descanso.
La duda razonable no es un manto para ocultar la mancha de una masacre;
Vi la cuerda, escuché la caída, no volveré a mirar.
Llévenla ante la justicia, que el hacha caiga limpia sobre el crimen;
Me mantengo solo, me mantengo por ellos, hasta el fin de los tiempos."
Que los escaldos de años futuros recuerden a este único guerrero,
Que no vendió la muerte de tres niños por la ganancia más barata de la misericordia.
Cuando suenen los cuernos en el oscuro salón del hidromiel y las batallas se desvanezcan en mito,
Cantarán de aquel que sostuvo el escudo cuando todos los demás se fueron.
¡Salve al disidente, salve al hombre que no rompió su palabra;
Los dioses aún observan la sala del jurado, y han visto, y han oído.
