En la sala de piedra de Plymouth, donde la ley del cuervo se pesa,
Un hombre se alza entre once, inmune a la sombra que llora.
No beberá el trago de duda que le ofrecen en la lengua;
Tres pequeños fantasmas claman por sangre, y su corazón de martillo se retuerce.
Por el juramento de Thor, mantiene la línea: la madre debe responder por el hecho.
Ningún bardo de piedad, ninguna súplica de seda hará retroceder el acero.
La nota del presidente vuela como una lanza: "¡Este no obedecerá!"
Lo convocan ante el trono, lo prueban en el día.
Mira al juez a los ojos, no pronuncia runa torcida;
La ley es hierro, la ley es fuego, y la medianoche llega demasiado pronto.
Once lobos rodean el fuego, sus voces bajas y dulces;
Él planta los pies como Yggdrasil y no cederá su asiento.
Escucha ahora el metal de su alma, el trueno en su pecho:
"Los bebés yacen fríos bajo la tierra; no le concederé descanso.
La duda razonable no es un manto para ocultar la mancha de una masacre;
Vi la soga, oí la caída, no miraré de nuevo.
Llévenla ante la justicia, que el hacha caiga limpia sobre el crimen;
Me alzo solo, me alzo por ellos, hasta el fin de los tiempos."
Que los bardos de años venideros recuerden a este único caudillo,
Que no vendió la muerte de tres niños por la ganancia más barata de la misericordia.
Cuando suenen los cuernos en la oscura sala del hidromiel y las batallas se desvanezcan en mito,
Cantarán de aquel que sostuvo el escudo cuando todos los demás se fueron.
¡Salve al disidente, salve al hombre que no rompió su palabra;
Los dioses aún observan la sala del jurado, y han visto, y han oído.
