Je tiens ce restaurant pour des raisons fiscales, alors ne venez pas, Peni

Le restaurant de quartier est bizarre. Il est bizarre, donc il n'y a rien à y faire.

Ce restaurant de quartier est clairement le genre d'endroit qu'un riche exploite pour des raisons fiscales. Il est au rez-de-chaussée d'un immeuble appartenant au propriétaire, et les étages supérieurs sont soit des appartements, soit des bureaux.

Le goût est vraiment mauvais. C'est étrange de dire « vraiment mauvais », mais bon, c'est le goût d'un « commerce de l'ère Showa sans motivation ». Ça a le goût d'un commerce qui tourne par pure inertie... À l'époque, il y avait plein de commerces qui étaient tout simplement atroces.

Je sais que certaines personnes ont des fantasmes bizarres sur les vieux commerces indépendants, mais celui-ci n'a rien à voir. La seule raison pour laquelle il n'a pas fait faillite, c'est tout simplement qu'il est exploité comme une déduction fiscale.

Je sais que c'est pour des raisons fiscales parce que le propriétaire l'a dit lui-même. C'est le genre de type qui dit ce genre de choses devant les clients.

Comme c'est un restaurant tellement pourri, quand j'y suis allé pendant le déjeuner, les seuls clients étaient moi, un vieux du quartier, et un salaryman que je ne connaissais pas, qui avait l'air d'être dans la vente. Eh ben.

Je me suis senti désolé pour ce salaryman. Il avait dû entrer là par hasard pendant ses tournées de vente. Ce quartier n'a pas beaucoup d'endroits où manger. C'est ce que je me suis dit.

« Qu'est-ce que ce sera, peni ? »

Le propriétaire est apparu, l'air agacé, pour prendre la commande.

J'ai commandé le Tenshinhan (omelette sur riz). Le Tenshinhan est l'un des meilleurs plats de la carte ici. La raison pour laquelle il est meilleur, c'est qu'il se contente de servir un Tenshinhan surgelé du commerce sur du riz, ce qui garantit que le goût est au moins au niveau d'un restaurant familial.

« Toujours le Tenshin-don, peni. »

Je l'ai ignoré.

Le vieux mangeait du Tororo Soba (soba à l'igname râpée). Les soba de ce restaurant sont molles et dégoûtantes. Mais pour un vieux, le côté mou est peut-être un bon point. Apparemment, l'igname est aussi du surgelé. Le propriétaire l'a dit aussi.

Et puis il y avait le client qui ressemblait à un vendeur ; il a commandé le Katsudon (bol de côtelette de porc).

Pauvre type.

Je me suis vraiment senti pour lui. C'était le pire choix possible.

Le Katsudon était le pire plat de ce restaurant.

D'abord, la côtelette – je ne sais pas si elle traînait dans le frigo, mais la panure est détrempée et froide. Même à l'état final de Katsudon, le centre est encore froid. C'était peut-être une côtelette pré-surgelée.

De plus, les oignons sont crus, et l'œuf battu n'est pas seulement non pris, il n'est même pas bien mélangé. C'est un plat où le manque total de talent culinaire du propriétaire s'affiche de toutes les manières possibles.

En plus de ça, combiné au faible renouvellement des ingrédients, l'huile est tout simplement puante. Pour être franc, ça a le goût d'huile usagée. Comme c'est ce genre de truc, quiconque s'y connaît ne commande jamais de friture dans ce restaurant.

Le vieux et moi avons échangé un regard. « Pauvre type », avons-nous pensé – et pour empirer les choses, le salaryman avait commandé le « Matsu » (Premium). Katsudon, Matsu, 1200 yens... tout est servi en double portion. Dans ce restaurant, « Matsu » signifie simplement une grande portion, et ils donnent simplement deux fois plus.

« Katsudon, Matsu, peni ? Compris, peni, »

a dit le propriétaire.

J'ai passé ça sous silence plus tôt, mais ce propriétaire ajoute clairement « peni » à la fin de ses phrases. C'est évidemment bizarre.

Est-ce que c'est ce qui arrive quand on n'a pas besoin d'argent et qu'on tient un restaurant juste pour des raisons fiscales ? Le propriétaire utilise parfois des fins de phrases bizarres ou tourne sur lui-même en venant prendre les commandes. C'est probablement... l'idée d'une blague du propriétaire. C'est comme ça que je l'interprète.

J'ignorais fondamentalement toutes les excentricités du propriétaire. Un client normal ne les ignorerait pas ; il arrêterait de venir. La seule raison pour laquelle j'utilise ce restaurant, c'est mon principe de ne jamais cuisiner pour moi-même et le fait que ce soit l'endroit le plus proche.

« Désolé pour l'attente pour le Katsudon, peni~ »

Le Katsudon problématique a été apporté. Le propriétaire a tourné sur lui-même en déposant le Katsudon devant le salaryman. Le salaryman a sursauté.

J'ai décidé de manger plus lentement que d'habitude pour observer le salaryman. Quand j'ai regardé le vieux, il m'a fait un signe de tête. Il semblait ressentir la même chose.

Ce Katsudon était si « terrible » qu'il a suscité ce genre de communication silencieuse.

Nous avons regardé le salaryman avec le sentiment de gens qui regardent un animal mourant. À la moitié du repas, il souffrait clairement. Après avoir mangé environ la moitié – la quantité d'un Katsudon normal – il a semblé abandonner l'idée de le manger correctement et a commencé à enlever la panure pour ne manger que la viande. Bon, cette viande est aussi dégoûtante, cependant.

« Merci, peni. Ça fait 1200 yens, peni. »

Le salaryman a payé les 1200 yens comme s'il les jetait.

Puis, d'une voix clairement audible, il a marmonné : « Je me fiche de qui c'est... Je ne peux pas pardonner ça... » et il a quitté le restaurant.

« Vous ne voulez pas le reçu, peni ? »

Les paroles du propriétaire ont été ignorées.

Ce jour-là, un meurtre a eu lieu dans le quartier.

Un vendeur de filtres à eau a soudainement pété les plombs et a poignardé une personne âgée dans une maison qu'il visitait. Comme j'habite à proximité, j'ai vu la personne âgée être emmenée sur un brancard et plusieurs policiers descendre des voitures de patrouille.

« C'est probablement à cause de ce dégoûtant Katsudon », ai-je dit aux policiers. Ils m'ont regardé avec des visages perplexes.

Le lendemain, un jeune policier m'a rendu visite.

« J'aimerais vous poser quelques questions. »

« Bien sûr. »

« Hier, n'avez-vous pas dit quelque chose à propos d'un dégoûtant Katsudon ? »

« Oui. »

« Euh... »

Le jeune policier a pris une profonde inspiration.

« Qu'entendiez-vous par là ? »

J'ai raconté au policier tout ce qui s'était passé au restaurant.

« ...Donc, euh. Êtes-vous en train de dire que parce que le Katsudon était dégoûtant, cette personne a commis un meurtre ? »

« C'était un meurtre ? »

« Oh, euh. Désolé. Oui. La personne est décédée. Pour l'instant, faites comme si vous n'aviez pas entendu ça. Mais le suspect avoue, en disant : "Je l'ai tué parce que le Katsudon était dégoûtant." »

« Je vois. Ce Katsudon. Il est dégoûtant, en effet. »

« Alors, est-ce que vous aussi... je veux dire, pensez-vous vraiment que le suspect... le salaryman que vous avez vu au restaurant, a vraiment "tué quelqu'un parce que le Katsudon était dégoûtant" ? »

« Oui, »

ai-je répondu instantanément.

« Est-ce vraiment si mauvais que ça ? »

« C'est vraiment si mauvais que ça. »

« Assez mauvais pour donner envie de tuer ? »

« C'est certainement assez mauvais pour faire franchir la ligne à quelqu'un qui est déjà au bord du gouffre. »

« Aussi... mauvais ? »

« C'est juste là, vous devriez aller l'essayer, »

ai-je dit au policier. Le policier est parti.

Le soir, la sonnette a retenti, et quand j'ai ouvert, c'était le même policier.

« ...J'y suis allé. Pendant ma pause. J'ai mangé ce Katsudon. »

« Alors ? »

« Honnêtement, je me suis dit : "Ouais, je tuerais aussi." Je ne sais pas. C'est un goût qui te donne l'impression que plus rien n'a d'importance, que tu veux juste tout laisser tomber. »

« N'est-ce pas ? »

« Je suppose qu'il existe vraiment des maux impunis. »

« Exactement. »

Le policier et moi avons échangé nos coordonnées personnelles et sommes devenus des compagnons de beuverie.

Et même aujourd'hui, ce restaurant est toujours là.

Le mal impuni existe.