Das Schild sagt: Willkommen in Oakland, als wäre die Stadt selbst unsere letzte Station. Doch nach einem kurzen Stopp an Conocos 76 an der Telegraph Ave – sind wir zurück im USPS-Lastwagen, der unter einem Vollmond durch die fast leeren Straßen der Stadt rast, Justices Hand liegt jetzt auf meiner auf ihrem Bein. Wir starrten beide nach vorne mit dieser gefährlich erhitzten Ruhe. Die Ladeluke leicht geöffnet, Ieishas Umrisse gerade noch im Licht der Halogenrücklichter zu erkennen.
Stunden in diesem Postlaster, der die Fünf hinaufratterte, Stopps, die sich wie Szenen aus einem John-Singleton-Film anfühlten – Karusselllichter, Streitereien, die nach altem Blut schmeckten, Chicagos Hand, die wie ein Startschuss auf Ieishas Gesicht knallte. Wir ließen ihn irgendwo hinter Sacramento am Straßenrand zurück, oder dachten, wir hätten es getan.
Jetzt waren wir hier auf dem Parkplatz, die Luft dick von Nebel, wie der Geist von Markell, Chicagos Cousin, dessen Namen Justice immer noch wie eine verschlossene Schublade in ihrer Brust trug.
Ich beobachtete sie im Rückspiegel der Beifahrerseite, ihren geraden Rücken, die Zöpfe, die schwangen, als sie die letzten ihrer Ausstellungskisten aus dem Laderaum in Jessies Kofferraum lud. Justice bewegte sich wie Poesie, die kalt sein will – bedächtig, wachsam, dieser schwarze Hut tief ins Gesicht gezogen, so wie sie ihn immer trug, jeden Tag in Jessies Salon.
Meine Hände erinnerten sich noch an die Form ihrer Taille von der Nacht zuvor, als der Laster sich zu klein angefühlt hatte für all die Dinge, die wir nicht sagten. Alleinerziehender Vater, Postrouten, eine halbe Rap-Karriere, und trotzdem konnte ich nicht aufhören, sie zu wollen. Geil, hoffnungsvoll und gleichzeitig verängstigt – das ist die einzige Art, wie ich zu sein weiß.
Drinnen im Motelzimmer, das Jessie bereits für sich beansprucht hatte, saß Iesha auf der Bettkante in einem grauen, abgenutzten Hoodie, blaue Flecken blühten lila über ihrer Wange und ihrem Schlüsselbein wie schlechtes Aquarell. Jessie tupfte Eis mit denselben ruhigen Händen auf, die in Crenshaw Köpfe in Form brachten. „Halt still, Mädchen. Dieser Idiot ist den Concealer nicht wert“, murmelte Jessie. Iesha zuckte zusammen, weinte aber nicht. Tat sie nie.
Ich trat hinaus, die Posttasche aus Gewohnheit über die Schulter geworfen, und da bewegte sich der Schatten.
Chicago kam von der Seite von Jessies Auto hervor wie eine schlechte Erinnerung, die sich weigerte, begraben zu bleiben. Er musste per Anhalter gefahren oder den Rest des Weges gejoggt sein – die Augen wild, das Hemd staubig, stinkend nach Straßenschweiß und Service-Clerk-Pisse.
„Du schwarze Schlampe! Du hast das Ganze geplant! Hast Markell reingelegt!“, knurrte er und stürzte sich auf Justice.
Sie erstarrte.
Ich schnippte meine Zigarette, die Glut beleuchtete meinen Postinspektor-Ausweis an meiner Hüfte. Ich bewegte mich, die Stiefel fraßen den Asphalt.
Er stürzte sich.
Justice drehte sich schnell – ein Brecheisen knallte mit einem feuchten Krachen gegen seinen Kiefer. Blut spritzte über die „EXTENSIONS – DO NOT BEND“-Box.
Chicago taumelte, aber kam schwungvoll wieder hoch.
Wir rangen erneut auf dem Motelparkplatz, zwei Postangestellte, die unter gedämpften Straßenlaternen zu Gladiatoren wurden, während Justice mit diesen großen braunen Augen zusah, die schon zu viel gesehen hatten.
Ich bekam ihn in den Schwitzkasten, zerrte ihn zum Laderaum des Lasters, fesselte seine Taille mit den Riemen meiner Umhängetasche, als wäre es das Natürlichste auf der Welt. Er spuckte Blut, verfluchte meinen Namen, Markells Namen, meine ganze Blutlinie.
„Du weißt nicht, was du tust, Lucky. Sie gehört mir – durch Trauer, cuh.“
„Trauer besitzt niemanden“, sagte ich, bevor ich mein Knie in seine Brust rammte, ihm Luftpolsterfolie tief zwischen die Zähne stopfte, bis er würgte und daran erstickte. Ich hielt inne. Das Seil schnitt in seine Handgelenke und Knöchel, die Haut riss auf durch den Webeleinenstek. Ich beugte mich nah an sein Ohr.
„Square as ne-guh.“
Ich verstaute seinen 200-Pfund-schwarzen Arsch wie einen Sack Prio-Post im Laderaum. Luke knallte zu. Schloss klickte. Und die Innenbeleuchtung des USPS-Lastwagens verdunkelte sich über ihm.
Als Nächstes, Lucky Lawrence: (Ausgabe Nr. 2)
ANMERKUNG DES HERAUSGEBERS
Ich bin ein halb pensionierter investigativer Journalist mit einer Reihe von Pseudonymen, aber auch ein Filmproduzent, der diese Fan-Fiction-Serie Ausgabe für Ausgabe hier auf X-Artikeln schreibt, inspiriert von John Singletons Film Poetic Justice. Die Ereignisse in jeder Ausgabe sind Fan-Fiction. Du bist herzlich eingeladen, zu folgen und Feedback oder Vorschläge per DM an @imluckylawrence zu teilen.
ANMERKUNG DES ILLUSTRATORS
Ein anonymer Künstler, Illustrator und Designer aus San Francisco ist für die Kunsttafeln und Marken-Assets verantwortlich. Die Arbeit wurde mit einem Apple Pencil und Affinity Designer in den Jahren 2025-26 abgeschlossen. Seine vergangenen und aktuellen Arbeiten sind auf Anfrage erhältlich.
