Poetic Justice || (Fan Fiction) Numéro 1 - L'affrontement

Le panneau dit : Bienvenue à Oakland, comme si la ville elle-même était notre dernier arrêt. Pourtant, après un rapide passage au Conoco's 76 sur Telegraph Ave, nous voilà de retour dans le camion de l'USPS, filant à toute allure dans les rues quasi désertes de la ville sous une pleine lune, la main de Justice recouvrant désormais la mienne sur sa jambe. Nous regardions droit devant nous avec cette chaleur dangereusement calme. La porte de la soute légèrement entrouverte, la silhouette d'Ieisha à peine visible dans la lueur des feux arrière au halogène.

Des heures dans ce camion postal bringuebalant sur la cinq, des arrêts qui ressemblaient à des scènes d'un film de John Singleton — lumières de carnaval, disputes au goût de vieux sang, la main de Chicago s'abattant sur le visage d'Ieisha comme un pistolet de starter. Nous l'avons laissé sur le bord de la route quelque part après Sacramento, ou du moins le croyions-nous.

Maintenant, nous étions là, sur le parking, l'air épais de brume de la baie comme le fantôme de Markell, le cousin de Chicago, celui dont Justice portait encore le nom dans sa poitrine comme un tiroir verrouillé.

Je l'ai regardée dans le rétroviseur côté passager, son dos droit, ses nattes balançant tandis qu'elle déchargeait ses dernières valises d'exposition de la soute dans le coffre de la voiture de Jessie. Justice se déplaçait comme une poésie qui essaie d'être froide — délibérée, sur ses gardes, ce chapeau noir enfoncé bas comme elle le portait toujours chez Jessie au salon.

Mes mains se souvenaient encore de la forme de sa taille de la nuit précédente, quand le camion avait semblé trop petit pour toutes les choses que nous ne disions pas. Père célibataire, tournées postales, une demi-carrière de rap, et pourtant je ne pouvais pas arrêter de la désirer. Excité, plein d'espoir et effrayé à la fois — c'est la seule façon que je connais d'être.

À l'intérieur de la chambre de motel que Jessie avait déjà réclamée, Iesha était assise au bord du lit dans un sweat à capuche gris usé, des bleus violacés s'épanouissant sur sa joue et sa clavicule comme une mauvaise aquarelle. Jessie appliquait de la glace avec les mêmes mains fermes qui coiffaient les têtes à Crenshaw. « Tiens-toi tranquille, ma fille. Ce crétin ne vaut même pas le cache-cernes », marmonna Jessie. Iesha grimaça mais ne pleura pas. Elle ne pleurait jamais.

Je suis sorti, le sac postal en bandoulière par habitude, et c'est là que l'ombre a bougé.

Chicago est sorti du côté de la voiture de Jessie comme un mauvais souvenir qui refuse de rester enterré. Il avait dû faire du stop ou courir le reste du chemin — les yeux fous, la chemise poussiéreuse, empestant la sueur de la route et le pipi de commis de service.

« Salope noire ! T'as tout manigancé ! T'as balancé Markell ! » grogna-t-il en se jetant sur Justice.

Elle se figea.

J'ai écrasé ma cigarette, la braise éclairant mon insigne d'inspecteur postal à ma ceinture. Je bougeais, mes bottes mâchant le bitume.

Il s'élança.

Justice tourna vite — un levier de cric cassa sa mâchoire avec un craquement humide. Du sang gicla sur la boîte marquée « EXTENSIONS – NE PAS PLIER ».

Chicago chancela, mais revint en frappant.

Nous nous sommes de nouveau battus sur le parking du motel, deux postiers transformés en gladiateurs sous les lampadaires tamisés, tandis que Justice regardait avec ses grands yeux bruns qui en avaient déjà trop vu.

Je l'ai pris en étranglement, je l'ai traîné jusqu'à la soute du camion, j'ai attaché sa taille avec les sangles de mon sac messager comme si c'était la chose la plus naturelle du monde. Il cracha du sang, maudissant mon nom, celui de Markell, toute ma lignée.

« Tu sais pas ce que tu fais, Lucky. Elle est à moi — par le chagrin, mec. »

« Le chagrin n'appartient à personne », dis-je, avant d'enfoncer mon genou dans sa poitrine, de fourrer du papier bulle profondément entre ses dents jusqu'à ce qu'il toussote et s'étouffe. Je fis une pause. La corde mordait ses poignets et ses chevilles, la peau se déchirant sous le nœud de jambe de chien. Je me penchai tout près, comme à son oreille.

« Carré comme un négro. »

Je fourrai son cul noir de 90 kilos dans la soute comme un sac de courrier prioritaire. La trappe claqua. Le verrou s'enclencha. Et les lumières intérieures du camion de l'USPS s'éteignirent sur lui.

À suivre, Lucky Lawrence : (Numéro 2)

NOTE DE L'ÉDITEUR

Je suis un journaliste d'investigation semi-retraité avec une série de pseudonymes, mais je suis aussi un producteur de cinéma écrivant cette série de fan fiction numéro par numéro ici sur les articles X, inspirée par le film Poetic Justice de John Singleton. Les événements de chaque numéro sont de la fan fiction. Vous êtes invités à suivre et à partager vos retours ou suggestions par DM à @imluckylawrence.

NOTE DE L'ILLUSTRATEUR

Un artiste, illustrateur et designer anonyme de San Francisco est responsable des planches artistiques et des éléments de marque. Le travail a été réalisé à l'aide d'un Apple Pencil et d'Affinity Designer en 2025-26. Ses travaux passés et présents sont disponibles sur demande.