У залі з плімутського каменю, де зважується закон воронів,
Один стоїть, коли одинадцять гнуться, незворушний плачем тіней.
Він не вип'є келих сумніву, який йому на вуста тиснуть;
Три малих привиди кричать за кров, і його серце-молот стиснуте.
Клятвою Тора він тримає лінію: мати має відповісти за діло.
Жоден скальд жалю, жодна шовкова благання не змусять сталь відступити.
Записка старшини летить, мов спис: "Цей не скориться!"
Його кличуть перед трон, випробовують у день.
Він дивиться судді просто в очі, не мовить жодної кривої руни;
Закон — залізо, закон — вогонь, і північ надто близько.
Одинадцять вовків коло вогню, їхні голоси тихі й солодкі;
Він вкорінюється, мов Іґґдрасіль, і не поступиться місцем.
Почуйте ж метал його душі, грім у його грудях:
"Немовлята лежать холодні під землею; я не дам їй спокою.
Обґрунтований сумнів — не плащ, щоб приховати пляму різанини;
Я бачив мотузку, я чув падіння, я не дивитимусь знову.
Приведіть її до правосуддя, нехай сокира впаде чисто на злочин;
Я стою один, я стою за них, до кінця часів."
Тож нехай скальди майбутніх літ пам'ятають цього самотнього тана,
Який не продав смерті трьох дітей за дешевшу милість.
Коли сурми заграють у темній медовій залі й битви згаснуть у міфах,
Вони оспівають того, хто тримав щит, коли всі інші пішли.
Слава незламному, слава людині, яка не зрадила свого слова;
Боги ще спостерігають за залою присяжних, і вони бачили, і чули.
