Nella sala di Plymouth, dove la legge del corvo si pesa,
Un uomo resiste quando undici cedono, immoto al pianto che offesa.
Non berrà il sorso del dubbio che gli premono sul labbro;
I tre piccoli fantasmi gridano sangue, e il suo cuore di martello è scosso.
Per il giuramento di Thor tiene la linea: la madre deve rispondere del misfatto.
Nessun bardo di pietà, nessuna supplica di seta farà arretrare l'acciaio.
Il biglietto del capo vola come una lancia: "Questo non obbedirà!"
Lo convocano davanti al trono, lo mettono alla prova quel giorno.
Guarda il giudice dritto negli occhi, non pronuncia rune storte;
La legge è ferro, la legge è fuoco, e la mezzanotte arriva troppo presto.
Undici lupi girano intorno al fuoco, le loro voci basse e dolci;
Lui pianta i piedi come Yggdrasil e non cede di un passo.
Ascolta ora il metallo della sua anima, il tuono nel suo petto:
"I bambini giacciono freddi sotto terra; non le concederò riposo.
Il dubbio ragionevole non è un mantello per nascondere una strage;
Ho visto la corda, ho sentito la caduta, non guarderò di nuovo.
Conducetela alla giustizia, lasciate che la scure cada netta sul delitto;
Io resto solo, io resto per loro, fino alla fine dei tempi."
Così i bardi degli anni a venire ricordino questo solitario thane,
Che non vendette la morte di tre bambini per un guadagno più facile di pietà.
Quando i corni suoneranno nella buia sala dell'idromele e le battaglie svaniranno nel mito,
Canteranno di colui che tenne lo scudo quando tutti gli altri cedettero.
Salve al dissidente, salve all'uomo che non infranse la sua parola;
Gli dèi vegliano ancora sull'aula della giuria, e hanno visto, e hanno udito.
