Texte fantastique complexe sur le dragon poétique

Un poème abstrait artistique complexe décrivant un dragon intemporel avec des éléments spatio-temporels cinématographiques utilisés pour des tests de génération.

Consigne
Là où l'aile se souvient des deux rives Le dragon ne choisit pas de siècle. C'est le siècle qui se choisit lui-même à travers un corps fait de report et de rémanence. Une aile traîne sur la dernière page non brûlée d'une bibliothèque tombée avant que le papier n'apprenne son propre nom. L'autre peigne une pluie holographique venant de tours qui n'ont pas encore décidé si elles resteront debout ou deviendront rumeur. Entre elles, l'air garde deux calendriers et oublie lequel est en cours. Ses écailles sont plus vieilles que le mot écaille. Elles se souviennent de la chaleur de forges qui n'ont pas encore été allumées, et du froid d'étoiles qui se sont déjà éteintes dans un autre récit. Des runes font surface et sombrent comme des pensées qu'une ville n'a pas encore mérité de concevoir. Chaque pulsation de lumière est à la fois relique et prototype. En bas, les rues sont trempées de ce qui est arrivé et de ce qui négocie encore son arrivée. Le néon s'écrit sur une eau qui fut autrefois la patience d'un glacier et ne sera, plus tard, qu'une rumeur de soif. Les fondations reposent sur le calme de forêts qui rêvent encore qu'elles sont debout. Les panneaux publicitaires annoncent des lendemains déjà nostalgiques du crépuscule qui n'est pas encore venu. Les yeux de la créature contiennent le seul climat honnête : l'un, le vert d'un souvenir qui ne sait pas encore qu'il est terminé, l'autre, le bleu d'une question qui n'a pas trouvé la bouche qui la posera. Ils nous regardent comme le temps se regarde lui-même quand personne ne le voit sans pitié, sans verdict, juste la longue courtoisie de l'attention. Nous vivons dans le bref courant descendant de son passage, cet intervalle étrange et miséricordieux où le passé n'en a pas encore fini avec nous et où le futur a déjà commencé à regretter ce que nous n'avons pas encore perdu. Rien n'est promis, si ce n'est le mouvement : la charnière lente et lumineuse d'une aile qui appartient à chaque heure à la fois et à aucune d'entre elles complètement. La brume qu'elle laisse n'est ni fin ni commencement. C'est le lieu où elles se reconnaissent brièvement avant que la prochaine incertitude n'ouvre sa main calme et nécessaire.

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